Scipio Love Festival

Antonio e Antonia festeggiano oggi quarantacinque anni di matrimonio.
Antonia, che il marito chiama Antonietta ha un vestito a fiori, i capelli neri legati, lo sguardo da bimba incorniciato da un filo sottile di ombretto azzurro, Antonio ha la pelle scura e liscia, gli occhi vispi, la guarda di lato sorridendo.
I fiori sono offerti dal fioraio che cinquant'anni fa coltivava petali tra le mura dell'Ammirato.
Dell'allestimento di un gazebo per il rito si occuperà il falegname che in un tempo non ricostruibile aveva il laboratorio in una stanza accanto alla corte.
Al buffet penserà l'anziano barista, che portava i caffè ai sindaci riuniti nell'ANCI. Gli alcolici saranno gentilmente offerti dalla signora dei liquori che abitava al primo piano a destra.
Non sarà come uno dei tanti matrimoni civili che si celebravano qua dentro, ma un evento speciale, un festival dell'amore, in cui i mezzibusti si spos(t)ano, crescono soli nei tetti e le zagare ballano rock and roll.
Agli abiti penseranno le amiche di Antonia e lei stessa si cucirà con filo argentato un velo di tulle ricamato.
Andavano tutte insieme a scuola da una sarta al primo piano di Scipio.
La stanza era quella dove oggi dorme un architetto messinese, uno dei Trasformati che ascolta di notte le storie che le mura gli raccontano. E gliene raccontano tante.
Appendevano i vestiti fatti nel grande lampadario nero della stanza accanto, dove le clienti venivano a prendere le misure e a provarsi i capi.
Ogni mattina facevano colazione nella terrazza scipiona raccogliendo le arance dall'albero che arrivava fin lassù.
A turno cucinavano nella stanza adibita e a turno ogni mattina facevano calare un secchio dall'alto e prendevano l'acqua fresca dalla cisterna che stava in basso.
Quel secchio si è trasformato oggi nelle piastrelle blu scuro del bagno che se la ride a ricordarsi pozzo.
Le sartine sgattaiolavano ogni tanto a rubare le mandorle nella stanza vicino che una donna metteva a farsi tra le scatole di bottoni.
Non possiamo escludere che fossero gli stessi bottoni a camuffarsi nelle notti di luna piena primaverili in gusci dolci-amari.
Proprio dal terrazzo queste bimbette dalle mani d'oro si affacciavano scambiandosi sorrisetti complici ogni volta che i maschi del collegio vicino passavano in divisa. Tutti in fila indiana.
Lei guardava solo lui e lui alzando la testa vedeva lei. "Era piccola, ma bellissima".
Iniziò a corteggiarla, le lasciava ogni giorno un biglietto scritto con delle frasi che erano poesie agli occhi di Antonia.
Un giorno Antonio ha marinato la scuola, l'ha aspettata sotto, lei è uscita, l'ha visto, ha capito che era arrivato il momento.
Da quel giorno non si sono separati più.
Antonia e Antonio si sono innamorati tra terrazza e strada dell'Ammirato Scipioni e si sono sposati il 9 Luglio del 1966.
E' l'architettura dei sentimenti, quella che intreccia le storie d'amore alle trame di truciolato.
"Tutto si trasforma per amore". Era il motto "zen" di Scipio.
Love.

Lo scipione agitato. Cronaca del primo giorno di vita nuova dello Scipione Ammirato.

All'entrata sulla sinistra un busto di Scipione Ammirato sta appeso alla parete.
E' un busto anomalo, la testa ruotata da un lato, in direzione dell'entrata, occhi grandi e un sorriso benevolo in volto.

Così Scipione, ammirato, accoglie i Trasformati.
Nome che diede lui stesso a una sua commedia mai edita e al cenacolo che fondò a Lecce nel '500. Un luogo aperto dove poter discutere di tematiche varie.

Oggi in quelle stanze quindici persone stanno sedute attorno a un tavolo, facce sorridenti reticolo di contatti, arrivi, contributi, stimoli, percorsi.
Architetti, restauratori, precari e no che hanno scelto di essere parte attiva di un processo di rivitalizzazione di uno spazio.

Ricucire un senso abitabile da tutti in un luogo apparentemente chiuso.

Un luogo da rendere casa e spazio culturale pubblico, un meticciato fecondo, che possa accogliere e donare.

Due piani di pietra accecati dal sole, un giardino attorno, panchine in quel dietro che si vorrebbe rendere un davanti per togliere alla strada delle macchine il ruolo di maggiordomo e creare un'entrata più intima.

Un'entrata che non accolga soltanto artisti e visitatori ma che si apra ai palazzi intorno.
Torri alte e bianche issate su una distesa di cemento e separate dallo Scipione da una rete metallica.
Cercare un dialogo che innalzi l'ascolto, da terrazza a terrazza.
A dire se tra voi e noi c'è una rete ferrosa, noi possiamo comunque guardarci negli occhi a un altro livello.

Le persone del quartiere si fermano davanti al cancello aperto, sorridono, alzano lo sguardo incuriosite, chiedono. "Ma quindi lo riaprite? Lo fate tornare in vita? Tanto poi passo..."

Contatti che si creano su una soglia che fino a ieri era muro.

Il barista vuole sapere quello che è rimasto, suo padre anziano rimane zitto, quasi a bocca aperta quando scopre che i quadri che erano dentro non ci sono più, ma come? erano grandi? e i camini? i camini ci sono ancora?

Il senso di perdita non per i ladri entrati in casa, ma per un luogo pubblico spogliato senza che gli abitanti si accorgessero della sua nudità.

Una signora passa e si ricorda che una volta lei andava da una sarta che abitava al primo piano.

Un luogo che è stato cenacolo nel '500, casa privata, sede di una mostra negli anni Settanta di Verri e Dodàro.

Di ogni passaggio conserva una memoria invisibile.

Un luogo abbandonato non solo perché chiuso, ma perché ha abbandonato le storie che ci hanno abitato dentro e intorno.

Un luogo da far rivivere in un processo di architettura relazionale che dialoghi con le forme, ma anche con l'anima estesa di questo luogo, utilizzando materiali poveri, strutture flessibili, che si posino delicatamente su uno spazio denso di pietra e memoria.



La materialità della progettazione la incontri nel tardo pomeriggio accaldato con gli architetti seduti su matasse di tuboni grigi, che giocherellano seri con tubi più piccoli e colorati, e poi nella bacheca della stanza a piano terra.

Nella penombra fresca sfilano appese personalità diverse fatte a disegno, immaginazione progettuale che si traduce in linee, curve, planimetrie fumettate.

Allora lo Scipione diventa "masseria urbana", "fuoriuscita di materia".
Si trasforma in Scipione agitato che con lo sguardo sempre altrove, guarda basito tentacoli tubolari che gli escono da sotto, nonchè possibili rampicanti che gli fecondano la testa.

Agitazione immaginativa che affida storie nuove a pietre corrucciate.

Piccola storia della pasta madre Compagna Teresa

Compagna teresa è di madre toscana

e padre perso in ignote geografie.

Il fatto di non conoscere l'esatta origine del padre

non ha mai turbato teresa,

anzi  le ha donato un carattere speciale.

L'ha fatta fiera di portare tra i grumi e le bolle

un meticciato misterioso e affascinante.

Anche la madre ha certamente influito in questo:

pisana per circostanza

ma girovaga per indole.

Compagna teresa grazie alla sua particolarità

ha resistito a forti momenti di solitudine,

trasformandoli in occasioni per insoliti incontri.

Ha sviluppato infatti legami inediti

con pomodorini secchi, capperi, zucchine,

trovando in ciascuno

un colore, un odore, un effluvio

da ingoiare per rimanere viva.

Anche in giorni di forte inacidimento,

con l'animo colitico,

è bastato a Compagna teresa

un piccolo sorso d'aria

per ritornare

baldanzosa

a fomentare pani di ogni colore.

E' capace nei momenti di massima ariosità

di donare anche alla massa più pigra e introversa

un brivido di delizioso furore.

Compagna teresa

dopo un lungo periodo di permanenza calda e affettuosa a livorno,

dove l'aria del mare

e le coccole a profusione

l'hanno decisamente addolcita, senza scalfirne la forza,

è arrivata in aereo a sud.

Ama moltiplicarsi e aprirsi al mondo,

non teme

nuove compagne,

farine tenaci,

arie sconosciute,

dalle quali invece

trae

nuova capacità di fermento

per odorosi pani.

Sono ISOLA BALLERINA

Sono ISOLA BALLERINA

Incontro

Sola

Ogni

Lamento 

Ancestrale

Ballo

 Ancheggiando

   Lascio

                                 Libere

              Emozioni

Restìe,

 Istanti

 Neri

      Ascolto.

TRA PRECARIATO E INFERNO vagiti scomposti di "invisibili" alternative

L'inferno dei viventi non qualcosa che sarà;

Ci hanno raccontato che a seconda delle malefatte, delle azioni brutte, ci saremmo ritrovati in qualche girone infernale tra demonio e fuoco. Dopo un breve periodo di senso di colpa abbiamo iniziato ad avere voglia del fuoco. Abbiamo capito però che il vero inferno ce lo propinava quotidianamente chi non voleva farci essere fuoco.

Il fuoco creativo ad esempio. Era infernale nel qui e ora farci ingoiare idee, sogni, mani pruriginose per il desiderio di fare, passioni. O peggio ancora convincerci a venderle a qualche mercante del tempio, guru artistici o letterari a cui sacrificare carne giovane e malleabile.

O peggio del peggio, perché i gironi sono tanti e si inabissano, dimenticare le mani, il cuore pensante, e entrare in maschere precostituite, giacche da indossare in qualche call center, i più sfigati, o venditaRappresentanza di qualsivoglia bene inutile, i mediani, o magari team leader, marketing marchettaro, manager senza borsa, i più aderenti alla giacca.

L'inferno c'è arrivato da ogni lato: da chi ci prometteva la realizzazione meritata da intellettuali quali saremmo diventati presto o meglio tardi, e da chi ci si è offerto come cloaca dell'anima, per illuderci di essere economicamente indipendenti, ma schiavi nel cuore.

se ce n'e’ uno e’ quello che e’ già qui, l'inferno che abitiamo tutti i giorni, che formiamo stando insieme.

Quotidianamente sentiamo dentro le vampe di un inferno che ci logora, ci mangia il fuoco creativo, divora la valigia coi sogni. Cerchiamo appigli, compagni, anime ancora viventi a cui attaccarci, con cui sognare. E anche qua ci viene un dolore in mezzo al petto, perché nell'inferno in cui ci hanno messo viviamo tutti un po' morenti. Ammaccati, delusi, indecisi, impotenti. Lo stare insieme ci consuma invece che darci vita, ci invecchia e il dolore aumenta.

Due modi ci sono per non soffrirne.

Scopriamo allora che qualcosa va fatto. Ci vuole in modo per bruciare invece che farci bruciare. Per ardere, bruciando idee per dargli forme, forgiarle col fuoco sacro delle mani, per alleggerire il dolore, consolare il peso del cuore. Dargli ali per volare seppur ammaccato. Ben presto capiamo che per farlo abbiamo due modi.

Il primo riesce facile a molti: accettare l'inferno e diventarne parte fino al punto di non vederlo più.

Da una parte il volo solipsistico. Il lanciarci in percorsi ardui, fare mille corsi, aumentare il curriculum, iniziare una folle corsa per liberarci dall'inferno impostoci e trovare la nostra personale realizzazione. Mettersi in proprio, impegnarsi a diventare veri esperti di fuoco creativo, intellettuali riconosciuti, cercare gli agganci giusti, presentare a tutti quello che facciamo. Diventiamo un biglietto da visita ambulante, siamo i passi che abbiamo fatto per scrivere quell'ulteriore sofferta riga nel memoriale della nostra vita professionale.

Ben presto ci fondiamo con l'inferno, illudendoci però di aver salvato il nostro fuoco creativo. Ci perdiamo, convinti di esserci trovati, incuranti del fatto che intorno abbiamo un deserto di relazioni, vuoti emotivi non colmati che sfoghiamo in vario modo, una vita quotidiana consumata a panini e pasta scondita. Il mondo inizia ad interessarci solo se ci serve, se è utile a fare un passo in più verso un agognata ascesa di sé stessi. Pochissimi ci riusciranno, arriveranno soli al traguardo, i più si ammaleranno prima.

Il secondo e’ rischioso ed esige attenzione e apprendimento continui:

Dall'altra parte possiamo scegliere di lasciar perdere. Molliamo la presa, tiriamo i remi in barca. Usciamo da una giostra che ci fa vorticare allontanandoci dal centro, da quello che sentiamo, dal famoso fuoco. La fiamma, il respiro. Destrutturiamo tutto: acquisti, macchina, velleità strane, viaggi esotici, orizzonti futuri, buste di plastica.

Ci puliamo e attendiamo. Qui e ora ci guardiamo intorno, vogliamo capire, curiosare, annusare, spalmarci un po' di balsamo sulle ferite per risentire di nuovo l'aria che drizza i peli lì dove la cicatrice ci aveva anestetizzato.

Ci sentiamo su un altalena, sul ciglio del burrone, sentiamo il vento in faccia, ma se guardiamo giù ci vengono ancora le vertigini.

cercare e saper riconoscere chi e che cosa, in mezzo all'inferno, non e’ inferno

Decidiamo allora che oltre a guardare su o giù, possiamo stare sulla soglia guardandoci ai lati e anche dietro. Trovare ogni minutissimo fatto, cosa, persona in cui riconosciamo un barlume di non inferno. Andiamo a cercare sotto la polvere, alla porta del nostro vicino, nell'ultimo cassetto del mobile, quello dimenticato. Ci muniamo di occhi e orecchie nuovi, una specie di radar ci guida lì dove l'energia continua a fluire, dove lo sguardo è ancora luminoso, vivo, denso, non timoroso.

e farlo durare

E ogni volta che troviamo il minimissimo sentore di questo passiamo le giornate a prendercene cura, ad alimentarlo. Buttiamo ponti con la bellezza e ogni giorno non dimentichiamo di attraversarli, uno ad uno, per vedere come stanno.

Ogni giorno preoccupandoci che l'indomani la fiamma sia in condizioni di bruciare ancora.

e dargli spazio.

E' a quel punto che iniziamo ad allargare le maglie. La crepa diventa un po' più grande, nuove energie fluiscono. I fili di fuoco che abbiamo trovato iniziano a brillare di luce propria, offrono calori mai sentiti, colori imprevisti, sorprese quotidiane, incontri inaspettati.

Allora, solo allora, scegliamo una radura, la ripuliamo, costruiamo una geometria di legna adatta a sorreggere e allo stesso tempo far respirare le fiamme. Ancora increduli  ammiriamo che, aldilà di noi stessi, il fuoco vive, è libero di costruire forme, vagiti scomposti di un nuovo modo di stare nell'inferno, non per essere consumati, bensì per ardere con altri.

(pubblicato dal Paese Nuovo del 7 giugno 2011)