domenica 22 maggio 2011
mercoledì 13 aprile 2011
Mi chiamo Omar
Resoconto poetico dello spettacolo "Mi chiamo Omar", tratto da un racconto di Omar Suleiman, per la regia di Luisa Guarro, presentato a Lecce al teatro Paisiello il 28 febbraio.
Odori.
Quello delle candele all'entrata del teatro tra caraffe smaltate e foto in bianco nero,
quello della pentola sul fuoco,
fumo che sale da un cantuccio del palco,
odori per descrivere un posto,
un luogo, o forse più d'uno,
la casa anche quando non è più casa
o quando non lo è ancora.
Una lucina flebile pende dal soffitto,
costruisce ombre nel viso di Omar,
l'attore, il protagonista,
raccontatore e raccontato,
che narra cucinando.
Una storia pacata, sotto un albero di ulivo di un villaggio vicino Nablus,
i profumi di un albero che non c'è più,
una casa non più casa
e un'altra non ancora.
Le donne che raccontano:
il coro delle madri e delle figlie
che marcano i momenti di una vita.
Quella di Omar.
La Palestina non c'è a parole,
vive negli odori, nei colori, nelle vesti, nelle musiche
nelle rughe di Omar che gli incorniciano gli occhi
trasformandoli in soli.
Una narrazione, semplice, quasi comune,
un velo in mezzo al palco che separa Omar dai suoi ricordi che prendono vita.
La terra-madre e poi l'esilio, in Italia, a Napoli.
Gli studi, la coscienza di appartenere,
pur non appartenendo del tutto.
Alla fine Omar, il raccontato, prende la parola,
non nasconde che ogni volta è doloroso raccontare,
di ciò che non c'è più.
E' un raccontare i ricordi per dare i contorni al presente.
Omar scende dal palco, si veste,
continua la sua storia nella sala della libreria Ergot mentre con le mani sgrana il cous cous.
Omar
il protagonista, l'attore, il cuciniere,
il viatico verso un piccolo mondo ospitale,
la vita di una persona, mani e mente,
che si donano.
Laddove la scena non basta e i gesti sono necessari.
L'umiltà del raccontarsi e di continuare a farlo
avendo cucinato per un'intera giornata e mettendosi a servire
cibo, storie, s-cene
a un pubblico che ormai non è più pubblico.
Il cibo è impastato, si muove,
entra e attraversa,
la trasmissione è compiuta,
la storia mangiata.
venerdì 18 febbraio 2011
Andata e Ritorno (alias Città in-visibili)
Nessun approdo è tale senza un allontanamento e un ritorno.
Può essere breve ma è il livello di straniamento che conta.
Meglio se il viaggio di ritorno è tormentato, nervoso, imprevedibilmente spossante.
Novembre. Belgio. Un'amica che vive lì come occasione per esplorare un paese che avevo dimenticato nella mia geografia mentale.
A Gent i palazzi del centro sembrano di pasta frolla e cannella. Perfetti, allineati, ti verrebbe quasi voglia di metterci la lingua. Così come le vetrine di dolci, colorate, design alimentare invitante.
Salici che piangono nel lungofiume, foglie grosse e gialle che ridono in mezzo alla strada.
Gent, l'ecologica, la 100% bio, la vegetariana. Più di settanta posti bio descritti in una mappa eco, green che ti accompagna a fare colazione, pranzo, cena, la spesa, la vita sociale.
Mercati bellissimi con merci esposte come fossero dipinti: colori, forme armoniosi, accostati con maestria.
Perfetto,
impeccabile.
Rigido.
Fa freddo a Gent. un freddo completo: vento, pioggia, mani gelate. Quel freddo che rompe le stecche degli ombrelli e ammala le sere. Sole raro che non basta ad asciugare la pioggia che riempie scarpe, cappotto, ossa, ma almeno consola.
Gent dove senza fiammingo non puoi neanche leggere le indicazioni dei lavori in corso,
e per me che le parole disegnano la geografia dei luoghi è un piccolo dramma.
Gent, che non riesci a fiutare, che non dà indizi di sé.
Gent che alle otto di sera le piazze sono vuote e ritrovi la vita dentro ai pub ripieni di fumo e sudore.
Gent inespugnabile dietro alle tendine di pizzo delle case a piano terra.
“Tre ipotesi si danno sugli abitanti di Bauci: che odino la Terra; che la rispettino a tal punto da evitare ogni contatto; che la amino com'era prima di loro e con canocchiali e telescopi puntati in giù non si stanchino di passarla in rassegna, foglia per foglia, sasso a sasso, formica per formica, contemplando affascinati la loro assenza.”
E poi un piccolo inserto a Bruxelles dove l'anima metropolitana spinge ai lati le perfezione, dove si può ritrovare sé stessi guardando Magritte o rovistando alla chiusura del mercato dell'usato in piazza, alla ricerca di chincaglierie da salvare dalla scopa degli spazzini, tra bancarellai rumeni, o forse turchi o maghrebini, anziani con carrelli della spesa carichi, un signore nero seduto su una pila di vestiti da macero che sfoglia placido un'enciclopedia.
E dove il vento che arruffa buste di plastica diventa quasi poetico.
Bruxelles dove il pastis costa poco, Bruxelles un po' francese.
Bruxelles tra piste di skateboard, sottopassaggi pieni di murales e studi di design.
Bruxelles con le salite, attraversata da genti diverse, con gli odori che escono dalle case.
“Anche le città credono d'essere opera della mente o del caso, ma né l'una né l'altro bastano a tener su le loro mura.
D'una città non godi le sette o settantasette meraviglie, ma la risposta che dà a una tua domanda.”
E quando puoi solo balbettare domande senza il tempo di cercare risposte, arriva il ritorno.
L'andarsene ha assunto i contorni di una fuga necessaria, si è insediato caparbio il desiderio di riapprodare a un qualche sud.
Ma tra me e il sud della mente sono apparsi con una velocità disarmante ostacoli imprevedibili: “identità” smarrita, aerei persi, l'italia malefica dei treni, una donna che decide di rendersi invisibile proprio sotto il mio treno, a metà ritorno. Surreale. Questa pipa non è una pipa.
Le carte si mescolano: pensavo di volare e atterrare in poche ore e invece mi hanno costretto a un passaggio lento a raso terra, che ha allungato i tempi, scombinato i piani.
Sono nell'ultimo treno, quello definitivo, poche ore e il ri-approdo si compierà.
L'anima è ancora inquieta, dolorante, in fibrillazione, a cercare nessi, sensi, a balbettare risposte di fronte al groviglio di perchè.
Guardo fuori, mi appare lo spettacolo degli ulivi al tramonto, inchinati dal vento a rendere omaggio a quella terra rossa come la richiede il sud della mente. Tronchi maestosi mi sfilano davanti, umani.
Cerco di guardarli uno ad uno, ma si allontanano, mi rimane nelle mani il desiderio di abbracciarli, immaginarne le storie tra le pieghe del legno e l'incrocio dei rami.
Finalmente arrivo.
Respiro.
La strada a quest'ora emana ancora il calore del giorno.
Posticipo l'arrivo a casa, vado dai miei amici, mi faccio accogliere, ne ho bisogno.
Per la prima mi volta mi portano nella loro terrazza.
Da qui vedo tutta la città, le porte antiche che la proteggono, in lontananza i moderni mulini a vento, sotto intorno e dentro il disegno scomposto dei tetti, le scale che non portano da nessuna parte. Terrazze appese a muri porosi, umidi, anneriti.
Esco, ho voglia di stare fuori, togliermi il cappotto e un po' anche di ballare.
Mi ammalerò poi, ma si sa ogni ri-approdo lascia ferite.
Da lasciare, con calma, asciugare al sole.
“Certo anche a Ipazia verrà il giorno in cui il solo mio desiderio sarà partire. So che non dovrò scendere al porto, ma salire sul pinnacolo più alto della rocca ed aspettare che una nave passi lassù. Passerà mai? Non c'è linguaggio, senza inganno.”
Libri letti da quando sono a sud…
“La mia casa è dove sono” di Igiaba Scego
mercoledì 20 ottobre 2010
Approdo a sud_sei
Nel tentativo di esaurire un luogo leccese
Le giravolte a Lecce sono il luogo di cui non conosco l'estensione, non riesco a possederne le strade.
Ero convinta che fosse quello, quell'accrocchio di vie in cui mi sono persa la prima volta che a Lecce ho lasciato le strade sicure del centro consumato addentrandomi dove non ci sono bar o insegne a rassicurarti, ma solo selciato, balconi, pietra dei muri.
La volta che ho scoperto un teatro romano; quella in cui ho visto una vecchissima Ford bordeaux parcheggiare in un vicolo per far uscire lui, forse il figlio, con camicia nera e catena al collo, e lei, la madre, forse, con la crocchia grigia nei capelli, gli abiti scuri e la sigaretta in bocca.
Oppure la volta che mi sono ritrovata sotto un cielo di quasi tempesta in un piazzetta con panchine e palme, chiusa su tutti i lati, ho letto Conservatorio di sant'Anna e intuito un giardino dietro alla grate di un cancello chiuso. Deserta la piazza-cortile, solo venditori di ombrelli che uscivano e entravano, cercando affari nell'odore di pioggia che saliva dalla strada.
O quando in una mattina di sole settembrino mi sono seduta nell'uscio di una porta attirata dal nome: Piazzetta Arte della stampa. Urla di muratori provenienti dal vicolo e di fronte l'incastro di case basse, pietrose che cullano terrazzini piccoli, giardini appesi, curati nell'intercalare dei colori delle piante. Una delle case all'angolo agghindata con vasi di fiori finti, una malinconica finzione che però stranamente non disturba.
O ancora la mattina in cui seguendo il vociare di un vicolo sono arrivata in Piazzetta Regina Maria ed è stato subito chiaro ai mie occhi che la regina era lei.
Il suo trono è una suntuosa poltrona di pelle rossa, coi braccioli feriti e curati da nastro adesivo nero.
Da vera regina Maria nelle giornate tiepide come questa sposta il suo trono all'esterno, nel cortile antistante la sua casa a pianoterra.
Maria odia i gatti neri e lì scaccia con fare autoritario battendo uno scopettone nel muro del palazzo, per poi tornare dolce e sorniona, viso paffuto e occhi vispi, nel mondo fiorito della sua vestaglia azzurra, chioma riccia, lunga e cotonata, da vera regina.
Essendo sua la proprietà morale della piazza apostrofa Lorenzo e il suo ape della frutta con quel suo dialetto pastoso, grasso.
Quando Lorenzo se ne va col suo catorcio arancione stipato di frutta e sopra al tetto due carrelli del supermercato, saluta Maria, quasi ringraziandola dell'ospitalità.
La regina Maria ha il suo personale garzone, un ragazzotto corpulento col berretto in testa che le porta via la spazzatura; per il resto è una regina moderna che pulisce e cucina da sola e ogni tanto si concede l'ozio sull'uscio. Regina tra casa e piazza.
Sono convinta di entrare nelle giravolte ogni volta che percorro via delle vecchie beccherie, stradina puzzolente, con una luce che s'accende di notte quando passi, stradina che parla quasi sempre lingue "altre", facendo da sfondo perfetto al palazzo arabo, nelle finestre e negli ornamenti, che si intravede oltre il muro. Quella che mi ha fatto incontrare una volta la bambina dai tratti africani bellissima che correva a piedi nudi e dietro di lei uno scorcio di soggiorno con varie ciabatte a penzoloni dal divano. La stessa che dalle donne straniere sedute sull'uscio a parlare mi ha portato, passando per una farfalla che volava con un'ala soltanto, alla melodia incomprensibile, ma intonata di due ragazzi esteticamente filippini seduti sui gradini dell'ennesima casa a pianterreno con una chitarra in mano.
Ma poi qualcuno mi ha detto che stavo sbagliando, che quello non era il vero "cuore" delle giravolte.
Mi hanno indicato un nuovo accesso, quello dopo il convitto palmieri andando verso la stazione.
Ho imboccato quella strada una sera, già notte, e mi sono stupita del fatto che non avevo mai camminato in nessuna di quelle vie.
E' come se fosse impossibile imboccare ogni vicolo in cui si vorrebbe entrare, sia ha la sensazione che le diramazioni siano infinite.
Bisogna correre il rischio di addentrarsi lì dove un balcone, un lampione o un batik steso catturano l'attenzione sapendo che probabilmente non si arriverà da nessuna parte, bisognerà fermarsi e tornare indietro.
Trans, prostitute, albanesi, immigrati arabi, retate della polizia, La Mara, più di una persona racconta la sua versione delle giravolte, con stupore, ammirazione o disagio, come se in quel labirinto di pietra ognuno potesse ritrovarsi, ritrovare i propri fantasmi, le proprie paure, o la voglia di godere del calcinaccio, della crepa più vistosa, delle vite non perfette.
Le giravolte non hanno confine.
Ognuno ne vede il cuore lì dove il suo batte, non importa se di paura o meraviglia.
Libri letti da quando sono a sud…
“La malapianta” di Rina Durante
“La Foto di classe. U uagnon se n'asciot” di Mario Desiati.
Le giravolte a Lecce sono il luogo di cui non conosco l'estensione, non riesco a possederne le strade.
Ero convinta che fosse quello, quell'accrocchio di vie in cui mi sono persa la prima volta che a Lecce ho lasciato le strade sicure del centro consumato addentrandomi dove non ci sono bar o insegne a rassicurarti, ma solo selciato, balconi, pietra dei muri.
La volta che ho scoperto un teatro romano; quella in cui ho visto una vecchissima Ford bordeaux parcheggiare in un vicolo per far uscire lui, forse il figlio, con camicia nera e catena al collo, e lei, la madre, forse, con la crocchia grigia nei capelli, gli abiti scuri e la sigaretta in bocca.
Oppure la volta che mi sono ritrovata sotto un cielo di quasi tempesta in un piazzetta con panchine e palme, chiusa su tutti i lati, ho letto Conservatorio di sant'Anna e intuito un giardino dietro alla grate di un cancello chiuso. Deserta la piazza-cortile, solo venditori di ombrelli che uscivano e entravano, cercando affari nell'odore di pioggia che saliva dalla strada.
O quando in una mattina di sole settembrino mi sono seduta nell'uscio di una porta attirata dal nome: Piazzetta Arte della stampa. Urla di muratori provenienti dal vicolo e di fronte l'incastro di case basse, pietrose che cullano terrazzini piccoli, giardini appesi, curati nell'intercalare dei colori delle piante. Una delle case all'angolo agghindata con vasi di fiori finti, una malinconica finzione che però stranamente non disturba.
O ancora la mattina in cui seguendo il vociare di un vicolo sono arrivata in Piazzetta Regina Maria ed è stato subito chiaro ai mie occhi che la regina era lei.
Il suo trono è una suntuosa poltrona di pelle rossa, coi braccioli feriti e curati da nastro adesivo nero.
Da vera regina Maria nelle giornate tiepide come questa sposta il suo trono all'esterno, nel cortile antistante la sua casa a pianoterra.
Maria odia i gatti neri e lì scaccia con fare autoritario battendo uno scopettone nel muro del palazzo, per poi tornare dolce e sorniona, viso paffuto e occhi vispi, nel mondo fiorito della sua vestaglia azzurra, chioma riccia, lunga e cotonata, da vera regina.
Essendo sua la proprietà morale della piazza apostrofa Lorenzo e il suo ape della frutta con quel suo dialetto pastoso, grasso.
Quando Lorenzo se ne va col suo catorcio arancione stipato di frutta e sopra al tetto due carrelli del supermercato, saluta Maria, quasi ringraziandola dell'ospitalità.
La regina Maria ha il suo personale garzone, un ragazzotto corpulento col berretto in testa che le porta via la spazzatura; per il resto è una regina moderna che pulisce e cucina da sola e ogni tanto si concede l'ozio sull'uscio. Regina tra casa e piazza.
Sono convinta di entrare nelle giravolte ogni volta che percorro via delle vecchie beccherie, stradina puzzolente, con una luce che s'accende di notte quando passi, stradina che parla quasi sempre lingue "altre", facendo da sfondo perfetto al palazzo arabo, nelle finestre e negli ornamenti, che si intravede oltre il muro. Quella che mi ha fatto incontrare una volta la bambina dai tratti africani bellissima che correva a piedi nudi e dietro di lei uno scorcio di soggiorno con varie ciabatte a penzoloni dal divano. La stessa che dalle donne straniere sedute sull'uscio a parlare mi ha portato, passando per una farfalla che volava con un'ala soltanto, alla melodia incomprensibile, ma intonata di due ragazzi esteticamente filippini seduti sui gradini dell'ennesima casa a pianterreno con una chitarra in mano.
Ma poi qualcuno mi ha detto che stavo sbagliando, che quello non era il vero "cuore" delle giravolte.
Mi hanno indicato un nuovo accesso, quello dopo il convitto palmieri andando verso la stazione.
Ho imboccato quella strada una sera, già notte, e mi sono stupita del fatto che non avevo mai camminato in nessuna di quelle vie.
E' come se fosse impossibile imboccare ogni vicolo in cui si vorrebbe entrare, sia ha la sensazione che le diramazioni siano infinite.
Bisogna correre il rischio di addentrarsi lì dove un balcone, un lampione o un batik steso catturano l'attenzione sapendo che probabilmente non si arriverà da nessuna parte, bisognerà fermarsi e tornare indietro.
Trans, prostitute, albanesi, immigrati arabi, retate della polizia, La Mara, più di una persona racconta la sua versione delle giravolte, con stupore, ammirazione o disagio, come se in quel labirinto di pietra ognuno potesse ritrovarsi, ritrovare i propri fantasmi, le proprie paure, o la voglia di godere del calcinaccio, della crepa più vistosa, delle vite non perfette.
Le giravolte non hanno confine.
Ognuno ne vede il cuore lì dove il suo batte, non importa se di paura o meraviglia.
Libri letti da quando sono a sud…
“La malapianta” di Rina Durante
“La Foto di classe. U uagnon se n'asciot” di Mario Desiati.
sabato 18 settembre 2010
Approdo a sud_cinqueTRATTATO POSTMODERNO semi-serio sul caffé
Trovo l’”espressino” la versione postmoderna meglio riuscita di caffé.
Non è cappuccino, icona italiana per turisti, neanche caffé macchiato, spruzzata di pudore a ingentilire, inventato dai milanesi.
Non è l’identità stereotipata affibbiata al “marocchino”, derivante peraltro non dal caffé, ma dal bicerin piemontese.
L’espressino è espressione di pluralità. Formazioni diverse sotto un unico nome, incline a varianti.
Sfumature che mutano da bar a bar, da paese a paese, diversi punti di vista per la stessa combinazione: caffé con uno strato di latte e….
L’espressino ha primariamente gradazioni di temperatura: caldo, con crema di latte fredda, freddo.
Su questa se ne innestano altre soprattutto nella gradazione mediana.
A Lecce la crema di latte è una sorta di gelato al fiordilatte un po’ più sciolto.
In un bar di Nardò con lo stesso nome designano invece una crema densa, una sorta di mousse, impreziosita da granella di nocciole al caramello, cioccolato liquido e un biscotto.
Ecco allora che, in questo caso, il caffé diventa pasto. Si arriva all’amaro nerastro solo dopo aver intinto il cucchiaio in una coltre protettiva che non scardina l’aroma del caffé, semplicemente vi si adagia sopra.
In molti bar aggiungono cacao, alcuni solo in superficie, altri anche nel caffé. Gli strati allora diventano caffé, cacao, latte e cacao.
A Bari ho assaggiato un espressino che covava in sé un cuore di imprevedibilità. Oltre alla crema di latte questa volta calda macchiata dal cioccolato fuso, sul finire della tazza è comparso un pezzo di cioccolata fondente spezzettato, a chiudere con golosità senza alterare la punta di amaro che rimane in bocca.
Il caffé è la base, la melodia principale a cui tutto il resto fa da coro, da controcanto, da accompagnamento.
D’altronde qua sono tradizionalmente esperti di sperimentazioni da caffé. Si racconta che il caffé con ghiaccio sia stato inventato dal sig. Quarta in persona, grazie al desiderio di unire la tonicità del caffé alla freschezza necessaria nel caldo salentino. Adottò questa formula per far sì che il ghiaccio sprigionasse la sua efficacia senza annacquare l’ingrediente principale.
Delicato equilibrio.
La variante goduriosa è quella di impreziosire il caffé con ghiaccio con latte di mandorla.
Il liquido biancastro penetra leggermente nel buio pesto e rilascia un aroma delicato che ancora una volta si colloca tra amarognolo e dolce, unione d’opposti.
In tutte queste espressioni la sostanza eccitante per eccellenza subisce aggiunte, incastonamenti, assume mille forme, si adatta ai contesti, al clima, perde la sua purezza senza rinunciarvi.
L’espressino è un inno all’ibridazione, un superare le categorie latte e caffé senza snaturarle, ma arricchendole, un modo per “conservare l’identità remota rendendola ambigua”.
Ma la vera trasformazione del caffé, il camuffamento massimo è l’espressino freddo che diventa in molti casi una sorta di “coppa del nonno” liquida, uno di quei gelati storici in tazza marrone scuro, cha consentiva anche da bambini l’accesso alla sostanza “del diavolo”.
Qui gli strati non esistono più, il nero del caffé è diventato un uniforme color nocciola.
L’espressino freddo rappresenta, nell’elogio postmoderno del caffé, il movimento, la fase del cambiamento, il margine, la “crisi”, nel senso orientale di possibilità di trasformazione, la catastrofe feconda, il momento di suspance quando il caos creativo si prepara a inventare e costruire nuove forme.
Alla caffeomanzia il compito di interpretarle.
Libri letti da quando sono a sud…
“Amorosi sensi” di Rina Durante
“La tazzina del diavolo. Viaggio intorno al mondo sulle Vie del Caffé” di Stewart Lee Allen.
Non è cappuccino, icona italiana per turisti, neanche caffé macchiato, spruzzata di pudore a ingentilire, inventato dai milanesi.
Non è l’identità stereotipata affibbiata al “marocchino”, derivante peraltro non dal caffé, ma dal bicerin piemontese.
L’espressino è espressione di pluralità. Formazioni diverse sotto un unico nome, incline a varianti.
Sfumature che mutano da bar a bar, da paese a paese, diversi punti di vista per la stessa combinazione: caffé con uno strato di latte e….
L’espressino ha primariamente gradazioni di temperatura: caldo, con crema di latte fredda, freddo.
Su questa se ne innestano altre soprattutto nella gradazione mediana.
A Lecce la crema di latte è una sorta di gelato al fiordilatte un po’ più sciolto.
In un bar di Nardò con lo stesso nome designano invece una crema densa, una sorta di mousse, impreziosita da granella di nocciole al caramello, cioccolato liquido e un biscotto.
Ecco allora che, in questo caso, il caffé diventa pasto. Si arriva all’amaro nerastro solo dopo aver intinto il cucchiaio in una coltre protettiva che non scardina l’aroma del caffé, semplicemente vi si adagia sopra.
In molti bar aggiungono cacao, alcuni solo in superficie, altri anche nel caffé. Gli strati allora diventano caffé, cacao, latte e cacao.
A Bari ho assaggiato un espressino che covava in sé un cuore di imprevedibilità. Oltre alla crema di latte questa volta calda macchiata dal cioccolato fuso, sul finire della tazza è comparso un pezzo di cioccolata fondente spezzettato, a chiudere con golosità senza alterare la punta di amaro che rimane in bocca.
Il caffé è la base, la melodia principale a cui tutto il resto fa da coro, da controcanto, da accompagnamento.
D’altronde qua sono tradizionalmente esperti di sperimentazioni da caffé. Si racconta che il caffé con ghiaccio sia stato inventato dal sig. Quarta in persona, grazie al desiderio di unire la tonicità del caffé alla freschezza necessaria nel caldo salentino. Adottò questa formula per far sì che il ghiaccio sprigionasse la sua efficacia senza annacquare l’ingrediente principale.
Delicato equilibrio.
La variante goduriosa è quella di impreziosire il caffé con ghiaccio con latte di mandorla.
Il liquido biancastro penetra leggermente nel buio pesto e rilascia un aroma delicato che ancora una volta si colloca tra amarognolo e dolce, unione d’opposti.
In tutte queste espressioni la sostanza eccitante per eccellenza subisce aggiunte, incastonamenti, assume mille forme, si adatta ai contesti, al clima, perde la sua purezza senza rinunciarvi.
L’espressino è un inno all’ibridazione, un superare le categorie latte e caffé senza snaturarle, ma arricchendole, un modo per “conservare l’identità remota rendendola ambigua”.
Ma la vera trasformazione del caffé, il camuffamento massimo è l’espressino freddo che diventa in molti casi una sorta di “coppa del nonno” liquida, uno di quei gelati storici in tazza marrone scuro, cha consentiva anche da bambini l’accesso alla sostanza “del diavolo”.
Qui gli strati non esistono più, il nero del caffé è diventato un uniforme color nocciola.
L’espressino freddo rappresenta, nell’elogio postmoderno del caffé, il movimento, la fase del cambiamento, il margine, la “crisi”, nel senso orientale di possibilità di trasformazione, la catastrofe feconda, il momento di suspance quando il caos creativo si prepara a inventare e costruire nuove forme.
Alla caffeomanzia il compito di interpretarle.
Libri letti da quando sono a sud…
“Amorosi sensi” di Rina Durante
“La tazzina del diavolo. Viaggio intorno al mondo sulle Vie del Caffé” di Stewart Lee Allen.
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